Il manque à la métropole la douceur de vivre au rythme tropical (même sans tongs, je me suis faite dépasser par tout le monde dans la rue), l’odeur de poulet boucané (ma cuisse sans épices m’a paru bien insipide à la cantine ce midi), le sourire accueillant des insulaires (concours de tirages de tronches dans le métro ce matin), le jaune juteux des mangues et des ananas (mes 5 fruits & légumes du jour étaient plutôt beige fluorescent), le vert et l’immensité de la forêt en Basse- Terre, les camaïeux de bleu sur les plages de sable blanc à Grande- Terre, etc etc… J’arrête là, parce que je regarde par la fenêtre de mon salon où le ciel dégouline de gris à la mi- mai entre les toits des voisins, et je sens les larmes monter sous mon pyjama en pilou en repensant aux 35° de la terrasse avec vue sur la barrière de corail à Sainte- Anne. Bien que j’ai probablement été l’une des rares touristes chanceuses à jongler avec un temps pas toujours clément en saison sèche, je peux vous assurer que la pluie guadeloupéenne a une toute autre saveur que le crachin métropolitain. Et lorsque le soleil prend enfin le dessus sur l’énorme nuage stagnant et la satanée vigilance orange de Météo France, les mots ne sont même plus suffisants pour décrire la beauté des paysages de la Gwada… Alors des photos beaucoup plus parlantes se cachent sous celle- ci par la magie du clic droit, au cas où vous n’auriez pas encore compris à quel point j’ai, sans véritable surprise, succombé aux charmes de la Perle des Antilles:

Plage de Bois Jolan- mai 2012 (plus de clichés sous l’image)

Pour des raisons de nombreux ti’ punch(s) et autres rhums à 59° de Marie- Galante, cet album est légèrement censuré, au moins autant que notre taux constant de jus de goyave dans le sang!

Un ultime merci au Comité du Tourisme des Îles de Guadeloupe, à MonNuage, Air France, son “PNC” (poke les poètes du Gosier), et par- dessus tout à ma Sandwa sans frontières et sa Punto tout- terrain pour ce voyage inoubliable.
NB: Ce billet n’est pas sponsorisé, il fait simplement suite à ma défaite au concours de Guadeloupe Trotter et à l’immense gain d’un aller/ retour vers Pointe- à- Pitre face à mon acharnement sans faille. Est- il réellement utile d’ajouter que je ne regrette pas un seul instant de m’être accrochée comme un ouassou dans son cours d’eau?

Finalement je suis bien trop surmenée par le cruel dilemme “j’emporte 117 ou 323 maillots de bain?” pour réfléchir à des petits écrits exquis. Donc voilà, c’est avec l’infinie distinction qui me caractérise que j’vous l’dis: le point G ne se situe pas à quelques centimètres à l’entrée du vagin, mais définitivement à quelques heures du départ en vacances! Mesdames, ne vous encombrez plus avec des mecs compétents mais chiants & autres accessoires à becs vibrants: la jouissance se trouve à mi- chemin entre le message d’indicateur d’absence du bureau et le remplissage d’une valise ras la tong sans l’once d’un pull. Comme quoi, on se croit experte en terrains glissants et on découvre encore des plaisirs insoupçonnés la trentaine passée sous Outlook et sur le balluchon.

Les canards (immobiles), fins connaisseurs en RH parisiennes

Nul doute que mon hôtesse hyperactive des îles et mon envie de déconnexion totale me tiendront éloignée du WiFi tropical pour m’empêcher de partager cette parenthèse de paradis turquoise sur  cette vie rubiconde… Mais il se pourrait que je vous fasse légèrement bisquer sur #Instagr.am (où comme partout ailleurs, j’officie sous le doux pseudo d’@AurelieTheBest, what else?). Histoire de ne pas perdre le fil RJ45 du net métropolitain et de bien vous vénère depuis le sable chaud guadeloupéen: J’AVOUE.

À celles & ceux qui ont répondu à l’appel de la carte postale caribéenne, je fais en sorte de ne pas oublier mon calepin à l’ancienne… Alors que vous avez TOUS oublié de me communiquer vos mensurations avec vos noms et adresses dans vos mails ultra modernes, comme c’était pourtant si gentiment demandé! Tant pis, vous n’aurez donc pas la chance d’admirer la couleur de mon bikini, comme je vous l’avais menti en novembre…

Comment lui dire?

Que c’est ce soir- là, en préférant [...]

Pour lire la suite de ce texte

et admirer en grand la photo de Nico,

c’est ICI que ça se passe!

www.syntagme.eu

Aurélie (i.e moi) met des mots sur la lumière de Nico,

ou Nico met de la lumière sur les mots d’Aurélie (i.e toujours moi!)

Rejoindre la page facebook de Syntagme, c’est par là!

Jardin des plantes de Paris, Ve- la grande galerie de l'évolution dans le fond

Comme vous & vos innombrables clics avez LARGEMENT contribué à faire décoller mon tissu adipeux vers cette bombax de Sandwa à la vanille et ses îles de Guadeloupe, que les 23kg autorisés par Air France m’empêchent de vous ramener un litron de rhum chacun pour vous remercier… J’ai décidé de faire bosser la Poste locale et d’organiser un lâcher de cartes postales tropicales sur la métropole and beyond. Que celles & ceux qui voudraient recevoir un petit mot suave mais énervant de soleil dans leurs boîtes aux lettres réelles fassent connaître noms, adresses (et mensurations)  dans ma boîte virtuelle à courriels:

aurelie[.]lavieenrouge[@]gmail[.]com

AVANT LE 30 AVRIL, dernier accras! Ça vous laisse quelques apéros pour tailler votre stylet, et à moi quelques footings pour finir d’éliminer les Schoko- Bons de Pâques… Histoire de faire de la place aux futurs boudins de Pentecôte!

Ce matin, je me suis encore félicitée de tant de dispersion! Au lieu de pleurer des larmes sucrées dans mon café en apercevant un énième décret vaguement voté pendant la nuit, et qui contribuerait à rendre mes journées encore plus ardues en matière de droit public… J’ai eu les yeux salés en découvrant que le Conseil de Paris rendait enfin hommage à mon poète préféré en lui offrant une place de choix posthume devant le 45/47 quai Bourbon, au pied de la résidence de son personnage affublé du plus beau prénom du monde. Que tous ceux qui n’auraient pas lu Aurélien se dénoncent et soient chassés de ce site made in Aurélie jusqu’au prochain article! “Qui a le goût de l’absolu renonce par là au bonheur“, non, toujours pas? J’avoue honteusement ne plus avoir assez de patience et d’oisiveté pour dévorer de tels pavés (RIP mes jeunes années d’étudiante, bienvenue mes vieux jours de congés payés où sous la plage s’enfouissent les pavés: J- 38). Mais personne ne quittera ce billet avec la vie sauve sans avoir parcouru les vers les plus poignants qu’on ait écrits pour Paris! Si ce n’est pas un ordre, ça y ressemble… Si seulement tous les ordres pouvaient être aussi passionnés… poke ma hiérarchie

C’est Paris ce théâtre d’ombres que je porte
Mon Paris qu’on ne peut tout fait m’avoir pris
Pas plus qu’on ne peut prendre à des lèvres leur cri
Que n’aura-t-il fallu pour m’en mettre à la porte
Arrachez-moi le coeur vous y verrez Paris
C’est de ce Paris-là que j’ai fait mes poèmes
Mes mots sont la couleur étrange de ces toits
La gorge des pigeons y roucoule et chatoie
J’ai plus écrit de toi Paris que de moi-même
Et plus que de vieillir souffert d’être sans toi
[...]

Louis ARAGON- Extrait de Absent de Paris

Quai de Bourbon, pointe Nord de l'Île Saint-Louis- Paris IVe

Notez que je vous ai épargné ses rimes inspirées par Elsa pour illustrer ce post à poésie: “Ma place de l’étoile, à moi, est dans mon cœur [...]“. Non, toujours pas? C’était trop risqué pour ce blog, à qui (personnification 2.0) il en faut peu pour virer dégoulinance & mièvrerie sous couvert d’ironie. Bien que Louis fusse très porté sur la fossile pour mes convictions à l’eau de rose, je n’aurais sûrement pas résisté longtemps à ses mots rouges , ni lui aux miens sur cette vie cramoisie!

Quasiment 22h43 du côté d’Austerlitz, c’est en travaux, c’est pas beau. La librairie est encore ouverte, j’attrape un roman de gare sur les bons conseils d’une lecture à plume. Le café est en train de fermer, en prendre un dernier est tentant, mais risqué pour les nombreuses heures  à venir; le marchand de sable ne saupoudre pas les rails. Je me rattrape sur le distributeur automatique à cochonneries. Histoire de se donner une contenance inutile autrement qu’en tapotant des textos, plutôt avec la main dans le paquet de crocodiles, ça fait plus sérieux. Parce que les deux mecs bizarres, ceux qui traînent toujours dans les gares quelle que soit l’heure, ont l’air drôlement intrigué par mon téléphone blanc. Ou peut- être même par mon sac vert? Ou bien juste par ma parano parisienne qui s’échappe au fin fond de la province avec les lacets défaits et le blouson débraillé.

Malgré la destination improbable et mal desservie où je m’enfuis, il y a la queue pour accéder au contrôle des billets sur le quai. Les passagers s’observent, on espère que celui- ci sera placé pas loin avec son visage poupin, que ceux- là avec leurs enfants bruyants seront à l’autre bout du train. Finalement et sans surprise, je suis entourée de personnes âgées qui éteignent la lumière alors que nous ne sommes même pas encore demain et que nous traversons encore les gares de banlieue… Ces mêmes gens qui soupirent en devinant que ma veilleuse restera allumée jusqu’à la gare d’arrivée. Pour lire, pour regarder ma vieille mère dormir et rien que pour les embêter.

Je ferme enfin les yeux quand mes camarades à cartes vermeil s’agitent à descendre leurs valises, une bonne heure avant d’atteindre notre campagne commune… Au cas où ils viendraient à louper le terminus au milieu de nulle part? Alors que la capitale et la case départ me manquent déjà.

Crédit Photo: Thibault Dangréaux- Quai d'Austerlitz Paris XIIIe

PS: J’ai perdu mon soutien- gorge dans le Lunéa n°3755, rien de sexuel malheureusement, juste que les baleines c’est pas confortable pour tenter de trouver le sommeil dans un siège soi- disant inclinable. Si vous tombez sur des dentelles bonnet D la prochaine fois que vous empruntez le train, benh… C’est pas le mien!

PS bis: Premier post de ma vie de blogueuse envoyé depuis un smartphone… Profitez- en pour faire un vœu (comme retrouver mon wonderbra en goguette sur le réseau SNCF par exemple)!

PS ter/ TER (humour de cheminot): Ceux qui m’aiment (moi & mon train Corail) aimeront grimper à bord du TGV diurne de Sylvain.

Il a dit que j’étais chiante et il répète “lâche- moi” quand je l’attrape par le cou pour la dix millionième fois de la journée. Mais lui n’a pas le choix de me supporter. J’étais là avant et je suis tombée en amour au- dessus de son berceau il y a 23 ans. Il pourra me repousser autant qu’il voudra, être désagréable à souhait avec sa sœur préférée, que je serai toujours là. Même s’il persiste à se cacher pour jouer du piano en solo et à me fusiller sous ses lunettes quand mes questions deviennent trop indiscrètes.

Il a dit que j’aurai plus de force si je me battais avec des mots plutôt qu’avec mes poings dans la cour de récré. J’avais 6 ans, j’ai pas tout compris sur le moment, mais j’ai déployé toute mon énergie d’enfant à savoir lire avant mes camarades de classe. Les petites filles sont amoureuses de leur papa, moi j’étais en extase devant mon premier instituteur. Peut- être parce qu’il s’appelait Ph. aussi, peut- être parce qu’il m’a appris à écrire, surtout.

Il a dit que si j’étais moins insolente, je pourrais faire carrière. Je me suis retenue de rétorquer que je n’avais pas pour ambition de devenir DRH si c’était pour finir aussi aigrie que lui; je me suis contentée d’acquiescer sagement comme une employée faussement formatée. À la façon dont il m’a demandé de quitter son bureau après l’entretien, il a dû deviner mon effronterie sous mon sourire malpoli. Mais j’ai eu une très bonne note, même si j’attends une augmentation impossible (nb: vous ne payez pas assez d’impôts).

Il a dit que j’avais un joli nez bien droit. Quand d’ordinaire on me complimente avec moins que plus de délicatesse sur mes formes arrondies. Celles qui remplissent… Les paragraphes chuchotés si bas qu’ils disparaissent.

Elle a dit: “Ce ne sont que des hommes, la maladresse devrait être du genre masculin, même s’il n’y a pas plus ravissant qu’une fille qui ment”.

À 17h03, il a dit: “Rencontrons- nous début avril”… J’en ai pleuré de joie sur mon combiné parisien (en raccrochant et sans mentir).

Crédit Photo: Brooke R.

Les 366 réels à prise rapide correspondent à un exercice d’écriture de Raymond Queneau tiré des Exercices de Style. Il s’agit d’écrire chaque jour un texte sur un thème proposé sous la forme “Aujourd’hui [quelque chose]“. Les règles sont les suivantes : écrire sur le vif, ne pas écrire plus de 100 mots mais je suis bavarde donc je triche, rapporter des éléments réels de sa journée sans en inventer et sans se référer à un jour antérieur, suivre la thématique de la date correspondante. Puis je complique autant que je me facilite la donne en m’imposant une consigne supplémentaire: 7 minutes maximum pour déposer mon essai. La totalité de ces posts se trouve ici.

J’avais promis de respecter le protocole, mais les commentateurs insolents à souhait sur mon précédent billet ayant déjà fait fi de toute convenance… “JB”, comment vous dire?

You made my day <3 … et pas que sur Twitter!

Ça méritait bien un nouveau cahier en attendant un nouveau poste… C’est qu’on va probablement avoir le temps de gratter un certain nombre de billets officieux ici avant d’écrire officiellement pour Paris!

Je sais, cet article c’est l’arnaque tellement il est court et sans autre intérêt que de flatter mon personal branling ego démésuré, mais comme on dit subtilement chez moi: y a pas de mal à se faire du bien (ce dicton délicat vaut encore plus sur les heures ouvrées normalement dédiées à l’amour des Ressources Inhumaines).

Je me souviens pourtant des dimanches soirs gâchés par l’étrange sensation qu’il manquait un jour au week- end. Le seul remède à la rengaine précipitée de la semaine suivante était l’odeur des crêpes qui s’échappait de la cuisine pour venir frotter nos narines dans le salon et décorer nos babines (et le canapé) de Nutella, tranquillement installés devant Ça cartoon. Malgré la douceur du moment et nos efforts pour le prolonger jusqu’au lundi, l’heure de retourner à l’école arrivait inlassablement.

Je sais aussi les jeudis soirs calée à l’arrière du bus, les écouteurs vissés aux oreilles et les yeux rivés aux appartements luxueux derrière la vitre sale, parcourue par l’agréable sensation de remonter le boulevard Raspail pour l’avant- dernière fois de la semaine. Malgré l’odeur du pop- corn sucré en sortant du ciné pour cristalliser la fin du week- end et la lumière qui s’échappe des lustres aux plafonds sculptés sur l’avenue Coty que nous remontons  à pied, le dimanche aux alentours de 17h- 19h n’a jamais perdu son goût amer.

Alors on avance en tâtonnant, parfois trop lentement, souvent pas assez vite, le plus important étant de ne pas reculer. Ou alors juste pour prendre de l’élan avant de sauter.

Y a -t- il vraiment un jour de trop?

Ne pas se fier aux rayons dorés qui se couchent, un froid bleu acier s'y cache

(Je crois que j’avais pas grand chose à dire mais juste l’envie d’écrire, le temps qui s’écoule le long de la Seine et celui qui ne tient qu’à un nuage sur la capitale, restent une source inépuisable de prétextes à brouillons… J’aurais tout aussi bien pu poster un article sur mon nouvel abattant de WC et comment j’ai galéré pour le fixer même pas droit, on se serait marré, mais avouez que la photo pour illustrer aurait été rudement moins jolie)

(Je profite de cette parenthèse pour en ouvrir une autre: cher Jean- Bernard Bros, Adjoint au Maire de Paris chargé des média, au lieu, ou en plus, de retweeter gracieusement mes œuvres sur les réseaux sociaux, il me siérait assez que vous employiez mes talents au sein de votre Cabinet contre un salaire même pas mirobolant, du moins pas encore. Dans l’attente, recevez, Monsieur, l’expression de ma considération insolente distinguée etc… Je suis joignable sur Gmail en haut à droite, ou en DM, ou via FB, ou tout simplement via mon adresse professionnelle en @paris.fr qui se décline avec mon petit nom sur le même schéma que la vôtre, que je la donne pas à tout le monde, sûrement parce que c’est celle dont je suis la plus fière. Bref, cher Président de la Tour Eiffel, si j’étais vous, je ferais bon usage de tant d’honneurs sans évoquer le fait que j’ai carrément plus de followers!)

HAAANNN!

À bientôt? Je peux faire un crochet par l’Hôtel de Ville dès le premier lundi de mars, parce qu’il n’y a pas un jour de trop à perdre… Cordialement.

À no(médi)ter qu’un demi-nœud d’arrêt empêche le nœud coulant de glisser sur lui-même et de se défaire, quand on le serre.