La Princesse au(x) grand(s) connard(s)

{Pas de méprise: connard est un terme on ne peut plus affectueux. Puis, il n’y a pas de connards sans connasses… Maintenant que les choses sont délicatement posées, aucun bâtard personne ne se sentira visé ou n’aura de raison de s’offusquer. Les personnages et les situations du récit qui va suivre étant purement fictifs… Comme toujours ici!}

Il était une fois un connard qui voulait enfoirer une princesse, mais pas n’importe quelle princesse. Il fit le tour d’Internet pour en trouver une mais il y avait toujours quelque chose qui clochait; des princesses il n’en manquait pas mais étaient- elles de vraies princesses à la plume aussi aiguisée que leur beauté était insolente? Avec cette princesse- là, ce n’était pas difficile à deviner, toujours un jeu de mot inopiné ou une tournure de phrase inattendue, il se trouvait sur la bonne voie. Il la rentra dans ses contacts, sachant déjà qu’il agirait comme un vilain caonnard.

Un soir, par un temps délicieux, soleil et ciel bleu, un vent léger à décorner les cocus que c’en était séduisant, ils frappèrent à la porte d’un bar, la princesse but sa bière grenadine avec autant de fébrilité que de curiosité.

C’était un connard sûr de lui qui était assis là en face de la demoiselle. Mais grands dieux! De quoi avait l’air sa verve trop rapide? Les paroles sortaient de sa bouche et rentraient dans l’oreille de son altesse… Et il prétendait être un véritable prince épicu(l)- puis plus -rien!

- Nous allons bien voir ça, tu m’as tout l’air d’être comme les autres, si ce n’est pire car plus assuré du fait de ton vieil âge, pensait la jeune princesse, mais elle continua à lui sourire farouchement. Elle se fit raccompagner à moto, ne lui prépara pas la tisane qu’il prétexta pour monter dans sa tour, et mit un mini préservatif sur sa verge(veine). La princesse n’attend jamais le deuxième soir, pas de temps ni de plaisir à perdre avec les canards qui ne vibrent pas. C’est avec le connard au- dessus que la princesse allait coucher cette nuit- là.

Elle reçut ensuite des dizaines de textos qu’elle mit sur le compte de la distance alors qu’elle bronzait à des centaines de kilomètres de lui, elle décrocha encore plusieurs coups d’iPhone avant son retour sur Paris. C’est ainsi que la princesse plaça quelques menus espoirs en son bande mou brand new connard cette semaine- là.

Gare de Lyon, sans nouvelles du connard, elle ne se demandait plus si elle lui avait réellement manqué.

- Bien sûr que oui, répondit- il le lundi, j’étais pressé de te revoir, c’est pourquoi j’ai disparu tout le week- end. Dieu sait ce qu’il y avait dans ce mensonge. J’étais allongé sur des cagoles si molles que j’en ai des vertes et des pas mûres plein mes statuts.

Alors, ils reconnurent que c’était une vraie princesse qui se respecte, puisque sous les joutes verbales, elle avait senti le connard de compèt’. Une fille aussi sensible que clairvoyante ne pouvait être que bonne (tellement qu’on prend soin de la dégager fissa de ses “amis” FB, sait- on jamais qu’elle mette son grain de sel cinglant dans les commentaires équivoques de ses futures duchesses déjà présentes).

Le connard la prit donc pour une conne, sûr maintenant d’avoir affaire à une princesse aussi maligne qu’intuitive, et le petit connard fut exposé dans le blog de la connasse déjà remplis de trésors de bâtards, où l’on peut toujours les lire quelque part… La blogueuse est salope, mais loin d’être naïve… Et pas si rancunière!

Et ceci est une vraie histoire.

Cette aventure contemporaine n’est qu’un plagiat satirique remanié à ma sauce blanche et piquante du conte La Princesse au petit pois d’Andersen (qui doit se retourner dans sa Danette). J’avais bien pensé illustrer ce billet avec une mosaïque de photos de mes charmants connards, telle une couverture velue en patchwork… Mais les températures ne sont pas encore assez fraîches, et les connards commencent à être nombreux, nous aurions eu trop chaud… Je la mets de côté pour le rude hiver qui nous attend! Puis, comme on me l’a encore dit il y a peu, on se ferait drôlement chier sans les connards… Alors n’en déplaise aux gentils garçons, on les aime, on les cherche tellement nos connards… Qu’ils vécurent heureux & eurent beaucoup d’enfants!

Nota- Bene: Nul besoin de se prénommer Gérard pour être un connard. Par le plus grand des hasards, c’est déjà la quatrième fois que les miens répondent au même sobriquet, celui qui rime plus avec “se comporte comme un chien” que “type bien”. Il va sans dire que le prochain me sortant “Je m’appelle Sébastianus, du grec sebastos qui signifie vénéré”, je prends mes jambes à mon cou avant de prendre mon pied… et de finir vénère!

Post- Scriptum: Dorénavant, j’ai une tendresse toute particulière pour les honnêtes connards, chassant notamment dans les bars, qui ont la franchise de proposer du “Sexe Free” (alors qu’ils veulent du Free Sex en fait) d’un soir, avec orgasme à la clé, sans perdre de temps ni de sentiments avec les faux- semblants… Enfin, sans payer le moindre verre non plus tant que le prédateur n’est pas assuré de voir ton cul…! Clin d’œil rhumé à ma Persillade alcoolisée!